Il cappotto

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A volte affiori prepotente dai ricordi,

come adesso, che ti rivedo prepararti ad uscire con me,

mentre io ti aspetto, religiosamente in silenzio, sulla soglia di casa tua.

Siamo nel pieno dell’inverno, forse gennaio,

ho i guanti alle mani e le mani sprofondate nelle tasche della mia giacca di pelle.

“Ma pure josce avìt assì?” anche oggi dovete uscire? grida tua madre dalla cucina.

Sta friggendo qualcosa, si sente un buon odore.

“Non preoccuparti mà” le rispondi mentre mi guardi ironico, “Ho il loden!”

“Che? Il lode? e ci è stu lode?” (cosa è questo “lode”?), incalza lei dalla cucina.

“Il cappotto, mà!” urli, mentre mi prendi per il braccio invitandomi ad uscire sul pianerottolo.

E non è vero. Non hai nessun cappotto. Chiami cappotto la sciarpa fatta a mano, a righe orizzontali, marroni e nere, con le frange lunghe alle estremità.

Te la avvolgi 4 o 5 volte attorno al collo.

Rido.

Ridono anche i tuoi due fratelli col moccio al naso e le scarpe sformate.

Usciamo per strada e il vento freddo di tramontana ci taglia le guance,

soprattutto nelle vie che corrono fino al mare.

“Madonna! Madonna che freddo!” balbetto come una stupida.

“Tieni il mio cappotto” mi dici, svolgendoti senza esitare la lunga sciarpa dal collo.

“Non esiste proprio” replico, sentendomi sempre più stupida.

“Allora facciamo a metà” mi proponi.

Ti stringi a me, arrotoli la sciarpa attorno al collo di entrambi e ci fai un nodo.

Camminiamo legati come due salami e ridiamo forte.

E hai ragione: non fa più freddo.

Anzi, è primavera di nuovo.

© RitaLopez

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