40 marchi

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Dicono che la felicità non si compra. E neanche l’amore. Ed è vero.

Ma io ogni domenica sera mi trascino al bordello lungo la Zimmerstrasse, dopo essermi stordito di whiskey, per riscaldare questi mesi grigi di lavoro alla catena di montaggio.

C’è una puttana da cui vado sempre, perché ti rassomiglia.

Ha i capelli lunghi, del tuo stesso colore. Ma non sei tu.

Anche se chiudo gli occhi, so che non sei tu.

Eppure per un attimo, ogni volta, ti vedo. Per un attimo.

Ti vedo nei pomeriggi d’estate, quando si andava a mietere il grano, là dove sono i nostri campi dorati e le cicale ti stordiscono.

Hai il viso arrossato dal sole e piccole gocce di sudore brillano sulla tua fronte e fremo di piacere mentre  le immagino scivolare anche lungo la tua schiena.

Lavoriamo fino al tramonto, senza sosta, e poi torniamo alla fattoria.

Libero il cavallo dalla sella,  lo sistemo nella stalla e faccio più in fretta che posso perché tu sei già dentro casa. So che mi stai aspettando.

Entro anch’io.

Il sole è basso all’orizzonte.

Ti volti all’improvviso ed io rimango abbagliato da te e dal tuo corpo infuocato e penso:

“E’ qui. E’ proprio qui che voglio stare . Tra le braccia abbronzate di questa donna, mentre il sole le fa brillare gli occhi da lontano. Voglio stare qui e da nessuna altra parte al mondo”.

Prima di andare via, lascio 40 marchi sul tavolo.

La felicità non si compra. Ed è vero.

Ma un attimo, un attimo solo per scaldarsi il cuore, quello sì.

Mi incammino a passo sostenuto verso l’appartamento che divido con altri tre operai, ripercorrendo la Zimmerstrasse ormai deserta.

Anche il whiskey ha finito il suo effetto.

Il freddo è pungente, mi tiro su il bavero della giacca.

Domani la sirena suona alle 7. Come al solito.

© RitaLopez

(nella foto: opera del Maestro Eugenio Guarini)

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