Milano

 

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“Di dove sei?”.
“Di Milano”.
“Milaaaano???!!!”.
La ragazzina era venuta con la sua famiglia giù in Puglia, in vacanza, e noi, piccole streghe della spiaggia di San Francesco alla Rena, l’avevamo notata subito.
Dire Milano, quando io avevo sette, otto anni, era come dire America. Luna. Marte.
Milano era lontana, lontana, lontana.
Si diceva “Eh! Mica vado a Milano!”, per dire: “Stai tranquillo, torno subito!”.
“La milanese”, come la chiamavamo noi, aveva questo modo gentile di parlare, questo accento incantevole e aggraziato, che ci faceva sentire quattro buzzurre senza speranza.
Era incredibile, ma quando c’era la milanese insieme a noi, l’accento nostro veniva disperatamente storpiato, camuffato, travestito, per sembrare il meno brutale possibile, il meno tamarro possibile. Il meno terrone possibile, insomma.
La milanese ci rendeva migliori. Sissignori, solo per il fatto di essere lì con noi.
Oh! Grazie milanese, grazie!
E poi un giorno che facevamo il bagno col mare agitato e le onde ci portavano su su in alto, sentire le urla di mia madre che mi richiamava dalla riva, gesticolando come una Menade infuriata, fu peggio che avere nelle orecchie il rumore di un martello a percussione, lo sfregamento di un coltello sul vetro di un bicchiere, lo strofinio del gesso sulla lavagna.
“Mo addà ascìii!!!! Mo proprio!!! Vin dòooo!!!! T’accidooooo!!!!”.
Dolce, tenera, madre del sud.
“E’ la tua mamma?”, mi chiese la milanese, col suo incredulo e attonito accento da milanese.
“Sì” bofonchiai, senza alzare lo sguardo.
Se in quel momento uno tsunami fosse sopraggiunto su San Francesco alla Rena e mi avesse sommerso, risucchiandomi giù giù giù nel profondo degli abissi, sarebbe stato meglio.
Sissignori, sarebbe stato molto meglio.

© RitaLopez

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