850

Immagine

“Ma perché ogni volta fai finta di aprire e chiudere la portiera, se è rotta?”
“Prcè si no, li drocati ci vengono a mett la droca dò inda!!!”
Ogni volta questo teatro, prima di entrare nella vecchia 850 di nonna.
Capitava a volte che mi distraessi e aprissi la portiera senza pensarci, per poi richiuderla  immediatamente e aspettare che nonna fingesse di aprire con la chiave.
Aveva preso la patente apposta per andare  al cimitero a trovare il suo ragazzo.

Usava la macchina solo per quello. Per nient’altro.
Da via Garruba, nel cuore del quartiere Libertà, fino al camposanto, tutta in seconda. Mai la terza.
Nel pieno degli anni 70, nel profondo sud, una donna anziana tutta vestita di nero e col fazzoletto in testa,  guidava pericolosamente per le strade  del  Libertà, con una vecchia 850 usata. In seconda perenne.
Era nonna.
E poi una notte, lì sotto casa sua, ci fu una sparatoria e un proiettile andò a colpire il parabrezza dell’850.
Il percorso per arrivare al camposanto si fece ancora più arduo.

Nonna guidava con la faccia appiccicata al parabrezza, guardando la strada impietosamente assolata delle due di pomeriggio, attraverso il buco del proiettile.

L’850 urlava e strepitava, implorando la terza.

Io, seduta comodamente sul sedile di pelle rossa dai cui bordi fuorisciva l’imbottitura di spugna gialla, non riuscivo a distogliere lo sguardo da nonna che si tratteneva a stento dall’imprecare, solo perchè era una donna estremamente devota.

“Quanto la amo questa donna?”, pensavo.

Già. Quanto l’amavo?

© RitaLopez

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